La tarde cae como un mantel ligero sobre la ciudad. En los bancos hay gente mirando sus teléfonos, y en los bares —donde antes se alargaban las sobremesas—…
La ciudad respira por las rendijas. A veces, al abrir una puerta, un olor antiguo sale primero que la luz: humedad, comida rancia, papeles prensados por el tiempo….
La fecha parece sencilla: 10 de octubre. Pero lo que ese día contiene no cabe en un calendario. Es la respiración que retenemos cuando alguien nos pregunta “¿cómo…
Hay silencios que no llegan para destruirte, sino para recordarte quién eres cuando todo se detiene. El aire huele diferente cuando termina el verano.No es un cambio brusco;…
Hay palabras que resuenan como campanas en el cuerpo. Una de ellas es inflamación. No hablamos de una mera hinchazón o de un enrojecimiento local: hablamos de ese…
Cada mañana noto que las ciudades huelen a cansancio: a café recalentado, a metal de metro, a tela húmeda en la mascarilla que aún llevamos por costumbre en…