Fue frente a la universidad de Comillas, en Madrid. Hablábamos sin prisa, con ese frío que limpia el ruido y deja solo lo esencial. Mi amigo —que años…
Era miércoles. Primavera de esas que no piden permiso: luz limpia, una brisa que parecía recién lavada y el olor a café mezclado con azahar de algún patio…