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La casa parece un poco más vacía. El eco de unas patas que ya no suenan en el pasillo, el hueco en el sofá donde solía acurrucarse, la…
Hay imágenes que contienen una verdad que las palabras apenas alcanzan a nombrar. Una rosa roja brotando entre los raíles oxidados de un tren en Auschwitz no necesita…
Hay días en los que el mundo pierde saturación. Los colores se apagan como si alguien hubiera corrido una cortina muy pesada. El café humea con desgana, la…
El olor del café tostado se pegaba a la ropa, como si quisiera quedarse conmigo el resto del día. Y en la mesa de al lado, dos chicos…
El otro día, mientras caminaba por la casa de campo de mis padres, me encontré con un silencio tan denso que parecía tener cuerpo. El olor a tierra…
Hoy fui a la casa de campo de mis padres. El aire olía a tierra húmeda y a romero recién agitado por el viento. El sol caía oblicuo…
Hay palabras que resuenan como campanas en el cuerpo. Una de ellas es inflamación. No hablamos de una mera hinchazón o de un enrojecimiento local: hablamos de ese…
Cada mañana noto que las ciudades huelen a cansancio: a café recalentado, a metal de metro, a tela húmeda en la mascarilla que aún llevamos por costumbre en…
Hay noches en que la vida se parte en dos. Una llamada de madrugada, un portazo que rompe el silencio, un cuerpo que ya no respira o un…
Vivimos tiempos donde la desconexión se ha vuelto una herida silenciosa. Muchas personas llegan a consulta con un mismo lamento disfrazado de distintas formas: sentirse desacompasados con el…